Про художника ....

Ще не ніч, але вже не вечір, на темних вулицях дуже мало перехожих, щоб світ здався нескінченним. Не так вже й багато потрібно людині для щастя. Але як не дивно, мало хто його знаходить. Чому?

Захід сонця м'яко розтушувати по всьому небу, і я спробував відобразити цей чарівну мить. Пензлик швидко бігала по полотну; мазок, ще один ...

«Стоп!» - Наказав я собі. Щось мені не сподобалося. Нудотність, слинявість ... Ідилія?

Нізвідки подув легкий вітерець, проморожують душу. Сонце пішло за обрій, і я залишився на даху в гордій самоті і, закутаний у важких сутінках, сів на край даху. Чомусь мене не хвилювало, що я можу зірватися.


«Російська рулетка». Ризик. Це схвилювало мою душу.

Десь у глибині двору я чув спів нетверезих суб'єктів, тільки дарма пропалює своє чарівне мить. Можливо останнє.

Я зрозумів, що цей вечір змінює мене, далеко не в кращу сторону. Вся моя бурхлива фантазія і легковажність плавно перетворюються на чіткість розуму і холоднокровність.

«Писати картини? Як же я був дурний! Спотворювати світ романтичним баченням? Маячня! »

Мольберт і полотно полетіли вниз з даху.

На наступний день я знову піднімався на дах, щоб відобразити захід сонця. З бездушним фотоапаратом у руках ...