Скрипить потерта качель ....

Скрипить потерта качель,
Мокрія занудотна крапель,
Довші стала чиясь тінь ...
Привіт тобі знову, Квітень!

Ти пам'ятаєш маленькі кораблики з соснової кори з щоглами з сірників і вітрилами з паперу? Одні були ретельно вистругав і просмолиш, інші наспіх віддерти прямо з дерева. Бурхливі потоки брудної талої води з вирами і водоспадами несли їх глибоко в ліс за будинком, а буквально кожен метр цих потоків був окупований маленькими і великими капітанами і Капитанша в різнокольорових гумових чоботях, які ну ніяк не рятували від проникнення крижаної води до незнаючим втомилися ніг.

Ти пам'ятаєш різнобарв'я сміття на поступово відтає галявинках під вікнами багатоквартирних будинків? Чого тільки там не було: фантики, батарейки, окуляри, презервативи, запчастини, зламані іграшки та інші «коштовності», траплялися і пляшки, але тоді їх було незрівнянно менше. Проте все це було другорядним у пошуках кульок - кольорових і однотонних, великих і маленьких, з міді та заліза ...


Самое багатство таїлося у випадково виявлений мотку кольорового дроту, яку можна було намотати на спиці велика, з якої влегкую настругували мільйони цих же самих кульок і плелися хитромудрі каблучки і браслети.

Ти пам'ятаєш невимовне захоплення і радість спочатку від бурульок різноманітної форми і консистенції, які в порівняння не йшли з морозивом, потім від таловин з тьмяній прошлогоднеосенней травою і какашками, а потім і від жовтизни мати-й-мачухи, з якої миттєво складалися букетики, плелися корони, готувалися супи і прикрашалися тортики для сім'ї, яка тут же утворювалося з сусідських хлопчаків і дівчаток різномастих і різновікових?

Це був мій Квітень, квітень мого дитинства. Цікаво, яким Він запам'ятається моєму синові? І чи буде він пам'ятати перший у своєму житті квітні?