Старі любовні листи ....

ЛОГІКА ІСТЕРІЇ

Сиві скла мружаться від світла, ховають порожнечу погляду за сірістю курних стін, маскуючи тріщини найдрібнішими крапочками вологи, покриваючись коростою зимової сплячки. Мисливські сірники, неймовірно горючі і смердючі, і сто грам несвіжої мисливської ковбаси ... Не забудь завести годинник, не забудь завести будильник, не думай заводити собаку, нагодуй кішку водоростями, вимий чайник, побрей шпалери, попери джинси і протри пил за батареєю ...

А ще поміняй лампочку на зелену. Це дуже корисно для психіки.

Побільше мовчи, поменше думай, не мели дурниць, що гніву мудростей, не повторюй банальностей.

Візьми пістолет , заряди і приклади до скроні. Потримай і поклади на місце - не можна без дозволу чіпати чуже. Якщо в першій дії на столі лежить пістолет, в останньому хтось стане його жертвою.

Помий руки, ноги, вуха, волосся і обличчя. Ганчірочкою зітри пил з екрана. Почухай спину, випий кави, почитай книжку з картинками, доїси, нарешті, цю ковбасу, подзвони по телефону, побалакавши без мети і сенсу, забудь все сказане тобою і тобі, повернися в кімнату з пістолетом, перечитай сценарій, плюнь в акваріум з фіолетовими рибами , перевір патрони, прибери волосся, ще раз перевір патрони, включи музику. Не забудь, що зараз буде завіса.

ПРО ЛЮБОВ

На столі лежали олівці. Кольорові. Зламані. Холодні й самотні. Сьогодні, завтра, післязавтра і ще фіг знає скільки я буду сидіти в кутку і дивитися на них, дивитися, дивитися ... Ще не здохну я або поки не здохне лампочка. Вона дивно шарудить під стелею, ніби метелик забрався в скляну колбу. Напевно, він вважає себе богом, не підозрюючи навіть, що помре, як тільки я натисну на кнопку вимикача.

Я буду сидіти в кутку і дивитися на олівці. Кольорові. Зламані. Самотні. І мені буде холодно, так було вчора, позавчора і скільки я себе пам'ятаю. Я намалюю пальцем на склі пику. Пика буде плакати вертикальними смужками крапель, і ось мене розмаже по склу, н ось я стану склом, і ось очі, здивовані і дивовижні, будуть дивитися крізь мене, ловлячи випадкові відблиски, не помічаючи мене. Я буду захищати їх, я буду зберігати їх, я буду допомагати їм, поки одного разу по мені не розмажеться осінній туман. Тоді я встану й намалюю пальцем пику, і пика буде плакати.

А потім мигне світло і з книжкової полиці прозвучить, що бог помер. Це просто метелик, ненавмисно зачепивши крилом розпечену до білого спіраль, розламає її навпіл і сам перетвориться на попіл. Білий білий попіл. Я запалю свічку, свічка буде танцювати і тремтіти від холоду. Від холоду і болю. Насправді свічками будуть мої пальці, і я здійму вгору руки-канделябри, і буду плакати, молячись попелу метелика ...

На столі лежать олівці. Кольорові. Зламані. У кімнаті жарко, нестерпно жарко від батареї і все ж холодно. Я буду сидіти в кутку, я буду мовчати. Або кричати. Або гарчати, або співати безглузді й марні пісні.

А на столі все так само будуть лежати олівці.

Кольорові. Зламані.

Параноя.

ТІНЬ ЮКРІДА

« Чому ти мене не помічаєш? »- це звучить майже як докір, майже як звинувачення. Майже. Шануй героїв поштою, прочитай і забудь, вибачай, будь, будь здоровий, щасливий і талановитий, слідкуй за собою і не суші шкарпетки на кухні.

Скоро буде новий рік, завтра буде новий день, через годину я сяду на тролейбус і поїду в невідомому напрямку. Праворуч - Ленін. Ліворуч - спритні гілки дерев ловлять замерзлих птахів, вони без облич, вони летять очима ниць, у них у всіх роздвоєння особистості і товстенний історія хвороби.

Сьогодні я буду глобальна, як зелені помідори в раковині. Напевно, я помру від раку. Від краба. А я хочу згоріти на пожежі, впасти на підлогу і задихнутися, щоб тіло моє згоріло без залишку ... розчинилися без осаду ... розсада зеленіла на грядці, зелені пасма волосся, грає в хованки паровоз і листоноша зараз приніс річний мороз - це некроз: шипи від троянд , впиваючись під шкіру, заражають кров і вона вмирає.

Ніколи не відповідай на дурні питання - вони всі риторичні. Ніколи не задавай дурних питань - на них будуть намагатися розумно відповісти.

Напевно, мені треба лікуватися. Від безсоння. Від безвілля. Від власної дерьмово. Я - дівчинка-дерьмовочка. Коли я йду по вулиці, баби плюють мені вслід, собаки вгризаються в мої ноги, а кішки видряпують очі ... «Чому ти мене не помічаєш?» - Це здивування, це радість від того, що сьогодні одним стусаном буде менше. Спасибі, що я тобі байдужа. Мені теж, загалом то, на тебе насрати, але все одно дякую.

ТИ

Ти не уявляєш, що буде вчора. Ти не уявляєш. Що буде «вчора»? Ні, «що» буде вчора. Не уявляєш.

У мене руки - наче дві лінії в нікуди, довільні непрямі лінії. Мимовільні криві. У мене очі - як горілий пінопласт. У мене волосся - як вітер з індустріального центру, у мене ноги - як біла гарячка сірого асфальту, у мене сніг у вухах. У мене тіло - як світлофор: зелено-жовто-червоне. Біси, безумство, кров. У мене жалюзі на шиї. У мене прогірклий цукор на колінах.

А ти? А в тебе є держава під ліжком? У тебе є? Я? У тебе? У себе? Є? У? .. У мене є ти. Напевно. Здається. Можливо. У тебе є я, з необхідністю, з трикутним модусом неминучості - адже ти теж є.

Значить? Вчора? Ні, завтра. Якщо «що» - вчора, «завтра» - ніщо. Ніщо і нічого. Нікого і ніколи. Ні за яких умов. Чисто і благотворно, благодатно і ввічливо, хочеш цукерочку? Хочеш, я тобі пташку намалюю?

Вона червона, гарна то пак, пташка ця, у неї навіть очі є. Здорово? Та на здоров'я, Єли пали, тільки не горить вона чомусь, навіть з бензином. Уявляєш? Нічого, правда? Завтра, значить. Що? Значить, вчора.

Ні, не уявляєш.

Моя прелесть

Люди лякалися і милувались, робили вигляд, що все-все розуміють, відходили і забували.


Прагнучи, вибачаючись - мовляв, справ повно, вчитися треба, батьки злі, дідусь там, бабуся, все таке - ну я піду, добре?

Люди. Хороші. Душевні. Різні. Красиві такі люди, з розумними добрими очима, з живими губами, м'якими волоссям, витонченими пальцями ... Люди зі світлими думками, мріями, планами на день і вечір, справами і вчинками. Поступками. Ступками з товченим склом, яким посипають, ласкаво посміхаючись - щоб блищало, щоб блищало, посипають страшні безпросвітні глюки, зморщені кровоточать руки, хворі розширені зіниці ...

В очах, схожих на намистини темного бурштину , грають світлячки. Розумні і веселі такі світлячки, життєрадісні, милостиві, задоволені. Плавно окреслені губи щось невдоволено надуваються, то поблажливо посміхаються - о, не йди, не лишай, не кидай вмирати в болоті болю, ти - світлий ангел сірих стін, божество переповнених трамваїв, слизьких карнизів, сходинок, підвіконь. Промінець сонця крізь крижані малюнки, дух білого диму лісових ночей і літніх зірок над дорогами ...

Іде. Сміється. Легкі кроки все далі, плечі розправлені, волосся наповнені світлом. Руки ховає. Особа ховає. Відвертається. Розчулюється, бавиться, засмучується, лякається, відходить. Не помічає. Не хоче помічати, дає зрозуміти, що треба йти. Геть. Геть! Геть! Геть ...

Інші ж відверто пророкують швидку смерть. Швидка допомога потопаючому в болоті - ні, рука не буде протягнута - навіщо? Рука не буде протягнута в цей бруд, в цю кров, в цей смердючий їдкий гній, гіркий і липкий. Кроки, легкі і ритмічні, все далі. Красиво як! Красиво йде. Ніби не причому, начебто все добре, наче б і не йде зовсім, а просто ... Що просто? Ні, це зовсім не просто - дивитися в спину і з усіх сил стримувати сльози, ні, моя принадність, це зовсім не просто.

Прости. Я ні в чому нікого не звинувачую, врешті-решт, ніхто нікому нічим не зобов'язаний, моє болото - це МОЄ болото. Тільки не треба робити вигляд, що тобі є до цього справа.

Легкі кроки. Красиві. Тихіше й тихіше, болючіше і болючіше. Як голки в скроні, кроки.

СПРАВА МАЙСТРИ ГО

Руки пахли фарбою, димом, а ще - забутими непотрібними речами. Так пахне зазвичай в порожніх квартирах, якщо господарі всі померли або виїхали дуже-дуже надовго. Неживий запах.

Точним, як іржаві годинник, рухом беру з підлоги касету. Не те. Все не те і не так і навіть зовсім не так, повз, повз, промах ... Друга касета. Здравствуйте, Ігор Федорович. Як життя ваше, як музика? Гівно? Все гівно, все одно, темно і невимовно, як фото з засвіченого негативу. Хтось сказав би «як в жопе у негра», хтось просто покрутив би пальцем біля скроні, проходячи повз.

Знову мимо. Тільки нестерпно смердить трупами. Так, точно, в коридорі пахне трупами. Звичайнісінькими, банальними такими трупами. Значить, це я. А то я навіть злякалася. А так - фігня. Прорвемося.

АНАЛІТИКА ДЛЯ ПСИХО

Жінка з качиними очима, з лебединою посмішкою ...

Я дивлюся у вікно, я дивлюся крізь тонкий шар запорошеного скла і бачу перехожих. Чому вони - це вони? Чому я - це я?

Махає тонкими гілками, ніби ребрами ...

Кожна мить помирає сьогодення, і трупи скупчуються, утворюючи минуле, складаючи пам'ять. Подарувати б їх кому, та кому?

Мовчати, болісно довго мовчати. Бачити обличчя людей, або краще - одна особа, суть жодного, і мовчати. Описувати стан розтягнутої в часі смерті, описувати АТ. Апофатичного Щоденник. Ночник, ранок і вечірників. Мотлох на горищі. Непотріб у підвалі - трупи потрібних колись речей. Знаки, що втратили значимість. Акти, що втратили актуальність.

Жінка з собачими руками, з вечірньою шиєю - що вона зможе зрозуміти з того, що я зможу їй сказати? Що я зможу зрозуміти з того, що зможу від неї почути?

Світ безнадійний. Не просто ненадійний, а безнадійний. Як обірвався під ногами карниз.

Там, внизу, йде жінка. Раніше її волосся було сухими і млявими, а тепер - водянисті і ворушаться.

запорошеними.

Обривка ОСТАННЬОГО ЛИСТА ...

... Шелестить вітер. Нібито за засмученим струнах, по розхитаними нервами, що розпустився версій сайту - гей, не трожьте, це вітер, це все вітер, це все він ...

Північний. Сухий і холодний, наче нічого сказати більше, немов кому слів - тавтологія, патологія, міфологія виродження, морфологія розірваної паперу.

Тільки пацюки можуть жерти таку гидоту.

По даху гуляє ворона. Брудна тополина гілка лежить на тролейбусних дротах. Напевно, це манія переслідування, якщо так багато речей навколо носить твоє ім'я. Напевно, це погано, коли так багато речей. Хочеш, я піду у непролазні ліси шукати тебе, як шукають славної, героїчної смерті? Хочеш, я буду шукати тебе? У срібного неба твої очі. Біля води твої руки. Ні, я не Офелія, мій талан - попіл. Сріблясто-сірий. Тільки б не заплакати, поки люди навколо - ліс заблукав в мені, і я буду чекати бою з господарем його, як чекають закінчення, нехай летального, важкої хвороби.

Вчора я бачила себе в білому. Була - у червоному, а бачила - в білому. Ти не прочитаєш моїх крапок, їх з'їли отруєні за ніч пацюки. Вони танцювали кастарват над прірвою - мудро чи не долетіти? Тільки пацюки вміють жерти таку гидоту.

Жовті, негнучкі пальці. Ламкі тушки листя дряпаються в асфальт - відкрий їм двері, тобі ж все одно, але подаруй їм надію, подаруй їм світло ... Купа. Лістьєв. Горить. Димом летить до неба, до тебе летить, адже у срібного неба твої очі. Ти не будеш плакати. Я знаю. Ти будеш посміхатися, ти будеш розповідати їм саму світлу казку, і вони будуть вмирати. Для тебе. В ім'я твоє, на очах твоїх.

Замерзлі листя, з півночі в обличчя шелестить за вітром ім'я твоє обривками останнього листа.