М'яке місце. Слово письменника.


Ми продовжуємо серію публікацій у рамках рубрики «СЛОВО ПИСЬМЕННИКА». На цей раз мова піде про уколах, чоловіків і болю ...


Маша Трауб, автор роману «Погана матір», збірки оповідань «Хатина на півдні» :


Уколи мене навчила робити мама, у якої після аварії так «прихоплювало» спину, що вона могла тільки лежати на животі, курити, скидаючи попіл у попільничку, що стоїть на підлозі, і тихо матюкатися.


- Давай вже! - Кричала вона мені.


- Не можу, я боюся, - плакала я. Мені було років чотирнадцять.


Я колола маму, заливаючись сльозами, а у вільний час тренувалася на яблуках і бігала до завжди трошки нетверезої, але нескінченно доброї сусідки-медсестру, яка вчила мене знаходити вени, змішувати ліки з фізіологічним розчином і ставити крапельницю на швабрі.


Після мами мені було нічого не страшно. Я колола дітей, що плачуть - один хлопець мені розтесано брову іграшковим паровозиком; уїдливих членів собак - одна, на щастя, прищеплена від сказу, все-таки цапнув. Я колола колег по роботі в редакційному туалеті і одного разу робила укол в пробці на дорозі. Колола сама себе, вагітна, перед дзеркалом. І навіть вуха один раз проколола подружці. Всі говорили, що рука у мене легка.


Уколи прописали моєму чоловікові. Дозування мінімальна, голка - сама тоненька.


- Почекай, я ще не готовий, - стогнав чоловік, - мені потрібно лягти.


- Не обов'язково, можеш стояти.


- Ні, я ляжу. Так буде легше. Попередь, коли будеш колоти, щоб я вдихнув. А-а-а! Я ж просив попередити!


- Не може бути, щоб було так боляче, - здивувалася я.



- Жахливо боляче. У мене навіть нога оніміла. Вже можна вставати? Може, краще полежати? У мене там немає синяка?


Чомусь я встати не можу.


Уколов треба було зробити двадцять. Чоловік стогнав, тер хворі місця, говорив, що я спеціально йому так боляче роблю і взагалі ... в нього там синці, синці та гулі. Я прикладала на його «хворе» місце, чисте, як попка немовляти, без єдиного сліду, капусту, за якою вранці спеціально бігала на ринок.


- А можна якесь болезаспокійливу? - Мало не плакав чоловік.


Я капала йому валокордин, правда, поки несла чарку, випивала сама - щоб не зірватися.


- Не хочу ... не буду ... навіщо? Я втомився! Не можу сидіти. У мене там точно немає гематоми? Подивися уважніше!


Може, нам лампочки поміняти? Нічого не видно!


Щовечора чоловік урочисто укладався на диван, на дві подушки, і застигав з мученицьким виразом обличчя. Після уколу він ще довго лежав і просив чай, плед, ще одну подушку, відкрити кватирку, закрити кватирку і тихо постогнував.


Раніше я думала, що чоловіки, як діти. Ні, вони гірше за дітей. І гірше собак. Вони зовсім не вміють терпіти. Кожен вечір я ловлю себе на думці, що мені хочеться вдарити чоловіка паровозиком по голові і вкусити його за руку.
Це сталося на дев'ятнадцяте день.


- Не можу переключитися, & thinsp ; - простогнав чоловік, - весь час відчуваю місце уколу.


З усієї сили настала йому на ногу. І ще раз.


- Що ти робиш? З розуму зійшла? Боляче ж! - Закричав він.


- Де боляче? - Запитала я.


- Нога !!!!


- Ну не попа ж ...