Риболовля в наші часи.

Ми виходимо на ганок, щулячись від свіжості, підхоплюємо вудки і йдемо стежкою один за одним. Трава сива від роси, небо ніжно-рожеве, але верхівки сосен ще похмурі й суворі. Туман стрічкою відповзає в яр. Ми піднімаємося на взгорок і йдемо далі - вздовж поля жита, уздовж поля люпину. Наш шлях лежить на озеро. Ми йдемо на риболовлю.

Потрібно сказати, що так само ми ходили і років двадцять тому. Тільки тоді на правах старшої перший йшла я, а тепер - Пашко. Я ледве встигаю за ним і згадую, що колись він, білявий хлопчик в улюбленій кепці не за розміром і гримлячий чоботях, не встигав за мною.

Ось і озеро. Ми вибираємо місце. Закидаємо. Від води піднімається пара. Осока по берегу завмерла в очікуванні. Ліс дивиться в дзеркало вод. Тиша. Потім сонце повільно встає з-за дерев, гладь води оживає, морщиться від вітру. І хор ясного липневого ранку співає свою пісню невигадливу ...

Але не клює. Жодної покльовки. Втім, я не дивуюся. Ми змінюємо місце. Знову чекаємо. Да ... Не клює. Так само, як не клювало в минулі вихідні. І два тижні тому.

На кінчик Пашкине вудки сідає бабка, похитується. Потім стрімко злітає й лине, різко пікіруючи і знову злітаючи.

- Може, викупаємося, - несміливо пропоную я.

Пашка, не озираючись, похмуро мотає головою. Риболовля у нас ніколи не припускала купання. Це несерйозно. Це не за нашими правилами.

Сонце вже досить високо. І сенсу немає в пильному спостереженні за поплавком.

- Паш, може, підемо?

- Ні, ще два закидання.


Якщо порожньо, то підемо.

Природно, порожньо.

Ми звертаємо снасті. Ми йдемо додому тією ж дорогою. Усі залитий сонцем. Метелики і джмелі, трава майже суха, чарівно пахне якимись квітами. Пашка похмурий. Я його розумію, але мені і так добре. На заході громадяться хмари, вітер перебирає волосся ... Здорово йти не по асфальту, а по дорозі, зарослої дрібної ніжною травою. У дощ на ній утворюються незвичайні калюжі, вистелені м'якою зеленню.

- Дивно ось, - каже Пашка, - раніше вудки у нас були з бамбука або навіть з ліщини, черв'яки в консервній банці і поплавок з пінопласту ...

- У тебе був з пером, - згадую я.

- Так, і, ; зауваж, риба завжди була! А зараз японські вудки, і навіть хробаки у фірмовій банку. І нічого! Нічого!!

Потім він довго мовчить і каже:

- Може, махнемо в «рибний» радгосп? Це ж недалеко ... Тридцять хвилин на машині ... Це ж неможливо - скільки вже без риби!

Ми не заходимо додому, ми їдемо в радгосп. Щоправда, він давно не радгосп, але це не має ніякого значення.

Ну, ось і ставки радгоспу. Ми оплачуємо ловлю риби, займаємо своє місце серед чоловіків з вудочками. Весь периметр ставка густо усіяний людьми. Берег гол. За годину виловлюємо свої законні кілограми, і ось вже ми вдома, і мама захоплено дивиться на рибу. А риба витріщає очі і судорожно хапає ротом повітря ...

- Гарна риба, - сумно промовляє Пашка, - але чому ж так огидно?

Стрекоза12, strekoza12@yandex.ru