Золоте сонце - любов моркву.

Майже сто днів пройшло з першого дня їх знайомства. Вона заходить на кухню. У вазі на обідньому столі два сухих кленових листочка і мімоза. Два сухих листочка. Колись вони зеленіли на одній гілці, їх єднало щось живе. Це щось робило їх одним цілим, наповнювало соковитою силою. Вони тріпотіли разом від подиху вітру. Зустрічали золотий світанок. Це був їхній загальний вітер, їх схід та їх захід сонця. Всі належало їм у цьому світі. Час йшов так повільно, та пролітало так швидко. Гілка. Здається, почала засихати та гілка, яка робила їх одним цілим. Стрімко вмирало їх єдність. Не з'явилося перепон, вмирало загальне, живе. А він все милувався світанком.
У нього в житті було дві радості: Вона і вона. Вона - це розуміє жінка, яка прийняла його таким, яким він є. З глибин її люблячого серця в його істота проникав нескінченний потік світла. І він сходив з розуму, гріючись у його променях. А вона - картина, яку він не міг закінчити вже кілька років. Він брав пензель, опускав її в золоту фарбу, робив мазок, ще один, поки на картині не з'являвся ще один сонячний відблиск. Золотий світанок займав його розум весь вільний час. Ще один рух кисті по полотну, ще один крок до цього горизонту, через який підніметься його золоте сонце.
Воно неодмінно зійде! А інакше не може бути, його світанок зігріє і його, і Неї. Обов'язково наступить день, коли він намалює своє сонце. А поки, тільки він відчував його рятівні промені. Їй іноді здавалося, що її любов - жалюгідна пародія на промені його небесного світила. У них було стільки спільного з цим сонцем. Вони обидві належали йому, вони обидві безмежно любили його, а він любив їх. Тільки хто з них - Вона, а хто всього лише - вона в його серці. Він не міг вибрати, відмовитися від половини свого світу, заради іншої половини, не схожою на першу. Розуміли, і не просили зробити остаточний вибір.
Він малював свій світанок, а Вона - була буденним фоном для одушевленого полотна. Та й куди Їй було йти? Вона так любила його, а він так любив Їх обох.
Два кленові листки побачили її сльози. Вони ніколи не бачили схід золотого сонця, його народження. Але зараз вони спостерігали смерть. І вмирало щось важливе. Вмирала частина того світу, який наповнював його життя. Згасав іскра за іскрою джерело. Ставав все менше, менше. А він, мабуть, і не помічає цієї смерті. Це була всього лише маленька частина потужного променя, який повинен був висвітлити його життя. Якась зайва частина, яка відрізнялася від інших. Може тому, що була жива. А може тому, що вона теж хотіла у відповідь світла.
Кленовий лист відчув якийсь солоний присмак на своїй поверхні. Щось дуже гірке і пекуче обпалило його. "Два сухих кленових аркуша", - повторював її голос.
Мертвих, сухих, вже сухих. Чиєсь ридання луною пронеслося по квартирі. Вона заспокоїлася, витерла сльози, сумно подивилася на два чужих один одному аркуші, які хтось помилково поставив в одну вазу. Її обличчя не давало найменшої підказки оточуючим.
Вона поставила варити макарони. Смерть, ще одна смерть в її житті. А може, і не було ніколи цьому житті, може, Вона всього лише відбивала золоте світло картини. І він теж прийняв за світло жалюгідне відображення? Тому й не помічав, як воно зникає, засихає разом з цими кленовим листям.



Ах, так! Залишалася мімоза, вона не давав їм помітити цих моторошних змін. І йому здавалося, що все як і раніше. Вони зустрічають світанки і заходи. Час так тягнеться, і так біжить. Вони відволікалися, дивилися на мімозу, вдихали її аромати. І ці аромати замінили їм сік, який вже давно не біг по жилах, не зводив з розуму.
Цей аромат, цієї доброї, мудрої мімози. Він продовжив їхню свіжість настільки, наскільки був здатний. На жаль, проти смерті немає засобу. Угас світло, в якому він не потребував, а може, і не помічав його зовсім всі ці сто днів. Що таке тьмяне живої промінчик у порівнянні з тією міццю, яку йому подарує його золоте сонце. Та саме золоте, ідеальне, казкове золоте сонце, яке зійде через деякий час у його житті.
Вода в каструлі закипіла. Де ці макарони. Ось вони, ще залишалося пів пачки. Над відкритою каструлею захрустів пакет, сипалися макарони. Кручені, борошняні хробаки, у яких ніколи не було ні світанку, ні заходу.
Вона обіцяла йому завжди бути поруч, до самої смерті. Здається, трапилося щось страшніше за смерть. Зникло те, що робило її живою. Вона тепер навіть не засохлий лист, який колись жив на цьому світі. Вона - борошняний макаронина, яка ніколи й не жила.
Відкинула макарони, поклала на тарілку. Вечеря готовий. Ще одна вечеря, ще один вечір. Він буде дивитися на неї завжди з однією і тією ж усмішкою. Напевно, Вона нагадує йому ту картину, яка заповнює все в його серці, що вільно від емоцій і почуттів. У нього майже немає емоцій і почуттів. Щоб більше було місця для майбутнього світу. Не можна ж дозволити тьмяного живому променю спалахнути там, де місце для променів золотого світанку.
Вона погодувала його вічно спокійними черв'яками-макаронами. Вони лягли спати. Ранок.
Ти знаєш, мене не буде три дні. Робота.
Невже вона могла сказати йому про свою смерть? А він сам так і не помітив.
Минуло два дні. Вона так чекала його дзвінка. Він зайнятий, його чекає велике сонце. Мертве, красиве, ідеальне сонце. Йому і не потрібно живого. Його зігріють мертві промені мертвого сонця.
Її пальці стукали по клавіатурі. Вийшло коротке послання. Вона відправило йому листа і залишила відгук у гостьовій, там де "настав кінець світу, а він цього навіть не помітив". Напевно, він знав усе, що буде з Ним, Нею і Сонцем.
Поки йшло лист, вона тихо відкрила двері на балкон, закрила очі, попрощалася з ним, мімозою, сонцем. Попросила вибачення у свого ненародженої дитини.
Крок вперед, крок у вічність. Туди де немає ні почуттів, ні емоцій ...
Вона летіла зовсім не багато. Їй не було страшно, тільки під серцем хтось стискався від жаху. Може заради нього варто жити? А може заради нього варто померти? Заради того, щоб він потрапив у сади, під якими річки, а не тихо вмирав під променями золотого сонця, яке замінило весь світ його батькові.
00:45 Він так і не подзвонив ... Рол, канект, ящик, відправити, ******* маил ру.
І напевно ніколи не дочитає лист до кінця, йому треба малювати золоте сонце. І навіть якщо дочитає це нічого, вже не змінить. Невже він помічав зміни.
У неї було лише одне бажання: ЩОБ ВІН ПОБАЧИВ СПРАВЖНІЙ СВІТЛО, що пробивається крізь ВІКНО У ЙОГО ЖИТТЯ. І може бути, її смерть допомогла йому стати живим ...